Sinto uma fome de existência do tamanho de um animal selvagem demais, astuto de menos, algo como dois gêmeos recebendo instrução de um único professor. Professo as minhas palavras. Lavro-as. E me esqueço que no canto de tudo há algo a menos para ser dito: o silêncio mortal das palavras não-ditas. Existe veneno no vento às vezes.